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Bevor wir über Theologie sprechen, müssen wir über Reputation sprechen. In unserer heutigen Zeit ist ein guter Ruf oft ein Produkt von PR-Agenturen – sorgfältig kuratiert, digital poliert und im Zweifelsfall löschbar. Doch im Arabien des 6. Jahrhunderts, einer rauen Stammesgesellschaft ohne Polizei, ohne Gefängnisse und ohne schriftliche Verträge, war das gesprochene Wort das einzige Gesetz. Jemandes „Ehrenwort“ war die Währung, die über Krieg und Frieden, Handel oder Ruin entschied. In diesem Umfeld war der Ruf eines Mannes nicht nur sein Image; er war seine Lebensversicherung.
Und genau hier beginnt das eigentliche Mysterium des Propheten Muhammad (Frieden und Segen seien auf ihm).
Lange bevor er auch nur einen einzigen Vers des Quran verkündete, lange bevor er als religiöser Führer auftrat, hatte er sich in Mekka einen Status erarbeitet, der in der Geschichte seines Volkes einzigartig war. Seine Mitbürger nannten ihn nicht beim Namen seines Vaters oder seines Clans, wie es üblich war. Sie gaben ihm einen Ehrentitel, der wie eine zweite Haut an ihm haftete: Al-Amin – der Vertrauenswürdige, der Zuverlässige. Dazu nannten sie ihn Al-Sadiq – den Wahrhaftigen.
Man muss die Tragweite dessen verstehen: Dieser Titel wurde ihm nicht von einer Gruppe frommer Anhänger verliehen, um ihn zu glorifizieren. Er wurde ihm von einer hartgesottenen Handelsgesellschaft verliehen, von Menschen, die jeden Dirham zweimal umdrehten und die menschliche Natur zynisch betrachteten. Vierzig Jahre lang lebte er unter ihnen. Sie sahen ihn aufwachsen, sie sahen ihn handeln, sie sahen ihn in privaten und öffentlichen Momenten. Und ihr kollektives Urteil lautete: Dieser Mann lügt nicht. Dieser Mann betrügt nicht. Bei diesem Mann ist dein Geheimnis sicher.
Es gibt eine historische Episode, die in den biografischen Quellen (wie im Versiegelten Nektar) festgehalten ist und die wie keine andere illustriert, was dieser Titel praktisch bedeutete. Sie ereignete sich, als Muhammad etwa 35 Jahre alt war – also fünf Jahre vor seiner Berufung zum Propheten.
Die Kaaba, das spirituelle Zentrum Mekkas, war durch eine Flut beschädigt worden und musste renoviert werden. Die verschiedenen Clans der Quraysh arbeiteten gemeinsam am Wiederaufbau, doch als es darum ging, den heiligen Schwarzen Stein (Hajar al-Aswad) an seinen Platz zurückzulegen, brach ein gefährlicher Streit aus. Jeder Clan wollte die Ehre für sich beanspruchen. Die Situation eskalierte so sehr, dass Finger in Blut getaucht wurden – ein symbolischer Schwur, bis zum Tod zu kämpfen. Mekka stand kurz vor einem Bürgerkrieg.
In letzter Sekunde einigte man sich auf einen Schiedsspruch: Der nächste Mann, der das Heiligtum betreten würde, sollte entscheiden. Man wartete gespannt. Der Mann, der durch das Tor trat, war Muhammad.
Die Reaktion der verfeindeten Stammesführer ist bemerkenswert. Sie sagten nicht: „Oh, es ist der Sohn des Abdullah.“ Sie riefen erleichtert: „Hatha Al-Amin! Radina bihi!“ – „Das ist der Vertrauenswürdige! Mit ihm sind wir zufrieden.“
Dieser Moment ist psychologisch entlarvend. In einer Situation höchster Anspannung, in der Stolz und Ehre auf dem Spiel standen, vertrauten sie blind auf seine Integrität. Sie wussten, er würde niemanden bestechen, niemanden bevorzugen und sich selbst nicht bereichern. Und er enttäuschte sie nicht: Er breitete sein Obergewand aus, legte den Stein in die Mitte und ließ die Führer aller Clans gemeinsam das Tuch anheben. Er selbst legte den Stein dann an seinen Platz. Konflikt gelöst, Blutvergießen verhindert.
Warum ist das für uns heute wichtig, wenn wir uns fragen, ob er ein „Lügner“ gewesen sein könnte?
Weil menschliches Verhalten Muster hat. Pathologische Lügner, Hochstapler oder Machtmenschen entwickeln ihre Falschheit nicht über Nacht. Es gibt immer Vorzeichen: kleine Unwahrheiten, gebrochene Versprechen, Momente der Gier in der Jugend oder im frühen Erwachsenenalter.
Die These, Muhammad sei ein Betrüger gewesen, verlangt von uns, an eine psychologische Unmöglichkeit zu glauben: Wir müssten annehmen, dass ein Mann vierzig Jahre lang die unangefochtene moralische Instanz seiner Stadt war – so makellos, dass selbst seine Rivalen ihn „den Vertrauenswürdigen“ nannten –, um dann, von einem Tag auf den anderen, zur größten Lüge der Menschheitsgeschichte anzusetzen.
Ist es plausibel, dass jemand, der nie auch nur über den Preis einer Ware gelogen hat, plötzlich über Gott lügt?
Wenn Menschen lügen, dann tun sie das, um Nachteile zu vermeiden oder Vorteile zu erlangen. Doch Al-Amin hatte alles zu verlieren. Indem er die Botschaft des Islam verkündete, riskierte er genau diesen Ruf, den er vierzig Jahre lang aufgebaut hatte. Er setzte sein wichtigstes Kapital aufs Spiel. Ein Lügner nutzt seinen guten Ruf, um Menschen zu täuschen und Reichtum anzuhäufen. Muhammad nutzte seinen Ruf als Pfand für eine Wahrheit, die ihm weltlich gesehen nur Leid einbrachte.
Er war Al-Amin. Und wie wir im nächsten Abschnitt sehen werden, war diese Vertrauenswürdigkeit so tief in den Köpfen seiner Feinde verankert, dass sie selbst dann nicht aufhörten, ihm ihre Wertsachen anzuvertrauen, als sie ihn bereits öffentlich als „Zauberer“ oder „Verrückten“ beschimpften. Das ist die Schizophrenie des Unglaubens: Sie bekämpften seine Botschaft, aber sie vertrauten seinem Charakter.